É tão complicado assim ser feliz?

E a morte vira rotina para assassinos nem sempre psicopatas. A morte à beira, esperneia. Mais um casal, mais um pai de família; mais uma mãe. E outros virão, ainda é cedo para o fim do mundo. Enquanto isso nossa rotina é bisbilhotar reality show, de mais uma pelada em revista de um nu nem sempre artístico. Hoje mais uma família, de tantas outras que já se foram. O caso grave, como se a gravidade das outras mortes fossem suportáveis; é a chacina do improvável, do impossível e do inaceitável. De agora em diante não importa mais quem é o culpado, sua idade; importa que a morte não faz mais sentido, mas dá fim ao sentido de pessoas que tinham a opção da felicidade.

É tão complicado assim ser feliz?

A música com letras impublicáveis é a moda que não sai de moda: o gosto duvidoso de quem quer apenas pensar o óbvio. Quer dizer, menos que o óbvio. Querem o fácil, líquido e certo. A nudez novamente do sexo frágil, que de frágil apenas o artístico. Idade que antes era de bolinha de gude, boneca; é de tentações explícita de envergonhar Marquês de Sade. Tanto erotismo para banhar vulgaridade. De agora em diante sexo é apenas uma questão de tempo; e filhos, uma questão de hábito. Os nossos filhos, meninos e meninas, com seus filhos; quase órfãos.

É tão complicado assim ser feliz?

Amizades tão infinitamente numerosas, mas tão contaminadas. Ciúme, inveja e vaidade. Amigos se apunhalando em comentários imprecisos e compartilhados. A necessidade de mostrar ao outro a maioridade humana: financeira, moral e religiosa. Deixamos de ser nós mesmos, ao inventarmos tantas coisas; tantos sonhos desorganizados. Amigos são taxados, catalogados; virtualizados. Virtual nem sempre traz a virtude. Amigos tão íntimos, mas tão distantes. Perdemos nosso tempo de beber uma cerveja, comer uma batata fria; uma pizza na noite de sábado.

É tão complicado assim a felicidade?

 

 

 

O mar e o veleiro

 

O mar é grande, cabe; num espaço daqui:

Na cama, no mundo; nas minhas coisas.

Mar que me chama, para ir embora para sempre,

onde as coisas que eu amo, onde me amam.

Mar de gente, que passo despercebido;

Desesperado, no mar insano da vida;

Das rugas do tempo, o mar ainda está.

O mar, que fujo intenso; num espaço aqui:

Se apodera, me amedronta; sufoca; queima,

lágrimas, tristeza, tempestade e a solidão.

Mar que, num momento calmo, atravessa.

Os dias que se passam, mas nunca se vão.

Quer de mim o pesadelo marco?

Tenho muitos sonhos tristes escondidos.

E a bússola da alma a contento;  tenta me suportar.

O mar, que eu navego, seco; sem folhas e árvores;

o deserto do mar calmo, que na calmaria morre.

Que mar hoje cabe aqui no quarto?

Qual deles preencherá a sala?

Em qual deles levitará meu corpo?

Apodera-se, o mar, as grandes coisas;

as ondas incansáveis do mundo;

o sonho do barco livre, veleiro:

Vela a liberdade do corpo, a morte.

Dias que sempre se passam,

de uma viagem

que nunca chega, mas sempre volta.
Mar que, às vezes calmo;
mas que sempre forte.

Não há motivo, escuto.

Qual a música que repete?

Chico, mas não lembro.

Escuto Chico e penso em você.

Escuta minha voz: você se lembra de mim?

Carolina, os seus olhos.

Bebo, fumo; durmo.

Como pouco, às vezes.

Mas escuto, sempre.

Não há motivo para chorar

e penso quantas vezes

pensei muitas vezes em você.

E se algum dia quiser conversar,

saiba que aqui, com silêncio;

e respostas precisas, e verbos:

Estarei esperando qualquer coisa.

Imprecisos e qualquer batimento

cardíaco, fingido, por amor ou não.

penso em você.

Mas o amor? O amor se foi, ao longe.

Escuto, não há motivos.

Qual a palavra que repetimos sempre?

Toca a música, bebo; fumo.

Larguei o último cigarro, mudei tudo.

Escuto outra coisa,

Mas escuta minha voz e lembra-se de mim?

Não lembro quem eu sou,

Carolina, mas seus olhos continuam os mesmos.