Insetos na cama

E na luminária, embesta o inseto; batendo-se na luz.

Somos nós, todos voadores, na fome de um rebanho.

Quantos oásis no céu se infiltram em doces sonhos?

Que a mente, enevoada do calor da noite, não traduz?

E as baratas, que invejo o casto escarlate, sobrevoam.

Que zumbidos, dos irritantes pernilongos; encantem.

Dos sonhos que, às vezes minto, também assanham:

Libélulas, como virgens,  não picam, mas mordem.

Na cama um inferno constante, o busto rígido reluz.

O dorso, nas mãos preso, em movimentos constantes.

Quer vôo menos tenso, o corpo na velocidade conduz.

E os bichos, escondidos, invejam a penetração infame.

Da boca que rompe qualquer corpo desnudo e breve.

Nos olhos que imaginam as veias que pulsam e fervem.