Flores do seu jardim

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Você não quer saber, mas sua frente,

flores em preto, jardim quase morto.

Ouço o som dos insetos, deteriorados;

querendo, o mais rápido, seu corpo.

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Tão vespas; moscas varejeiras:

Abelhas dos estrumes da vida.

E lótus negro de uma chuva densa.

Os corpos se lambuzam na lama.

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Olhe para mim: quer dizer algo?

A língua enrolada, enroscada; fútil.

Dizer algo não diz nada, quase sempre.

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E os bichos vão embora, cansados.

Do seu torso, infiltrado e enlameado.

O jardim morre, como num gozo, dócil.

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