A mulher que sorri de Moares

 

Entediado, eu que rogado, nunca fui de samba:

Outrora o passado, que é presente, um passado

bem distante; lá dos poetas e violeiros; eu fui.

Lá tinha gente comum, mas semideuses, do poema

da música e de conhecer você, qualquer mulher.

Eles sabiam os olhos, sabiam a alma; entendiam

de algum modo mais que eu, qualquer sorriso.

Quem dera um dia, ao piano e uma letra, eu

cantando desafinado, como fora a música, hoje.

E gritam o sarava de uma fé desconhecida,

e riem das desgraças do vento, que causam

solidão, a dor e o pouco do desamor:

“Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!”

Entre eles me sento, pego uma cerveja; bebo.

Se fumo, naquela foto branco e preto, fumo pouco.

Mas amo mais, pois amar ali, naquela história;

parecia ser mais livre e mais compreensível.

O poetinha, que curvava-se pela mulher morena;

não tinha qualquer vergonha de amar.

Não tinha vergonha a mulher, ainda que chorando;

de sorrir de qualquer bêbado que chegava

a noite, sem qualquer desculpa; com qualquer

tormento e a camisa branca manchada de vermelho.

E ali, naquela foto em preto e branco; podia-se dizer

Em alto em bom som:

“Sem você meu amor eu não sou ninguém”.

Que saudade daquela época, quando estou entediado.

Saudade de sorriso da mulher que não conheço.

Sorriso de poder escrever sobre você: 
Amar, cantar, fumar e beber; saudade de rimar, 
em decassílabos sonetos; prosas e versos, 
escrever sobre você; 
mulher que nos sonhos aparece sempre sorrindo.

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